Cartas para o Fer

Fer,
essa noite sonhei que você me deixava.
os últimos dois anos da minha vida não existiram.
você. você estava. e não me surpreendia. você estar ainda era uma constante.

eu via você andando pra longe, vestido sua camisa azul de listras pretas, seu cabelo quase cacheando.
eu chorava na cama, encolhidinha, pensando nas costas da camisa azul e seu cabelo castanho.
você. indo embora. me deixando. mas ainda você.
eu só não sabia ainda.

acordei com uma lágrima grossa escorrendo no travesseiro
são seis e meia da manhã e eu lembro que você me deixou, Fer
você me deixou.
dois anos voltaram tão rápido pra minha memória que eu precisei fechar os olhos.
você não me deixou, Fer.
você morreu.

e essa foi a noite em que eu tive que reviver a notícia da sua morte.
sua camisa azul listrada de preto. de costas. indo embora.
me desaparecendo nos passos que você nunca mais pôde dar ao meu lado.